Друзья. В этом разделе собраны стихотворения разных лет и всевозможных стилей и
направлений. Это всего лишь малая часть того, что хранится в закромах, но я надеюсь, что и
остальные вирши со временем сюда перекочуют. Приятного чтения…
Осень…
Тянет с озера гнилью болотною,
И всё чаще теперь по утрам,
Пробегают туманы холодные
По могучим лесным деревам.
Жгут листву, всё ещё изумрудную,
Приближая ей час роковой.
Скоро осень пребудет распутная
В край любимый и сердцу родной.
Непогода придёт, без сомнения,
И от летних набитых дорог,
Нам останутся лишь направления
Да землицы сухой островок.
И как только земля наша Матушка
Напитается вдоволь воды,
Реки в лёд закуёт мороз-батюшка,
Шапкой белой укроет сады…
Земля…
Устала Земля от разрывов снарядов и мин.
В солёных слезах захлебнулись могучие реки.
Над бедной планетой стеною распластанный дым.
Всё это работа проворных рук человека.
Устала Земля, но не можем мы это признать,
И с каждой минутой всё больше растут аппетиты.
Мы чёрные мысли пытаемся в угол загнать,
Без чувства, от хмеля, упав под седою ракитой.
Но хмель через час улетит, а земля она вот
Рыдает, кричит и пытается вырвать пощаду.
А что человек? Человек только выгоды ждёт…
Крушит и сметает с пути, тех, кто строит преграды.
И вот когда чаша терпенья уже через край,
Вулканом взорвётся Земля и припомнит былое.
Никчёмным окажется нами придуманный рай
Достали мы Землю, задели её за живое.
И тут уж у Бога прощенья проси не проси,
Воздаст по заслугам Земля, долго не разбираясь.
Мы столько страданий планете своей принесли,
Что наше прощенье в молитвах, не разгибаясь…
Убит…
Для проекта «Поэт нашего времени» (Литературный квартирник в «Абажуре»)
Убит. А ведь секунду до –
Я видел сквозь оптический прицел:
На журавле пробитое ведро
И дом родной, что начисто сгорел.
Убит. А мог ещё пожить
И наказать заклятого врага,
Который смел сегодня осквернить
Тепло и свет родного очага.
Убит. И боль тому виной,
Что сердце переполнила моё,
Глаза затмила тёмной пеленой,
Военное ослабила чутьё.
Убит. И нечего сказать…
Я сам себе свою приблизил смерть.
Посмел в бою свободу чувствам дать,
Не смог эмоций всплеск преодолеть.
Убит. И небо надо мной,
В последний раз раскрыло свою синь.
Я так хотел домой прийти живой,
Но враг быстрее вставил магазин.
Убит. А ведь секунду до
Я видел – сквозь оптический прицел!
Теперь в пустых глазах совсем темно,
И ангел мой на небо улетел.
Убит…
Весна в лесу…
Утром в лесу неподдельно волнение:
Гул на реке, птиц встревоженных треск.
Это весна принесла наводнение
В мирно дремавший нетронутый лес.
Вечером всё ещё было по-старому,
Тропкой набитою шли кабаны…
А по – утру воды вешние талые
Скрыли от глаз наших эти следы.
И всё кругом уже залито свежестью
Сизая дымка над лесом видна,
Ластятся солнышка лучики нежные
Напоминая нам – это Весна!
Исповедь вора…
Не суждено мне в храме исповедаться,
В своих грехах покаяться пред богом.
Извилистая нить моей дороги,
Увы, не к образам, сегодня стелется.
Иду стезёй худой, за чьим-то голосом,
Куда не видя, и зачем не зная.
Я просто вор и жизнь со мной играет,
Всё новые откалывая фокусы.
Скажу: «Прости, Господь!» – перед кончиною,
Я жизнь прожил, как сам себе наметил,
Так жаль, что на пути Тебя не встретил,
Но оправданье не назвать причиною.
Я видел купола твои злачёные,
Но не хватало сил перекреститься,
Водой святою из ручья умыться,
Мы воры, люди, в общем, обречённые.
Одуматься бы раньше и раскаяться,
Уйти к Тебе в обитель во служенье,
Найти в молитвах тихих утешенье,
Чем так вот, по земле, ходить и маяться.
Ах, сколько разных мыслей и условностей,
Ну где же вы, скажите, были раньше.
Я в мире жил, построенном на фальши,
Стараясь никогда не лезть в подробности.
Костёрчик у реки мой еле теплится,
И в котелке лишь супчика немного,
А нить моей извилистой дороги,
В ОБХОД СВЯТОГО МЕСТА снова стелется…
…
Цветите, милые создания,
Цените каждый божий день,
Слегка наивные признания
И запоздавшую сирень…
Цените всё! Жизнь скоротечна
И преступленье полагать-
Всё, что прекрасно в мире вечном,
Беспечно можно прожигать!
Сирень…
Когда осенняя хандра затягивает в сети,
И дождь холодный портит новый день,
Меня спасает лишь одно на свете…
Я вспоминаю, как цветёт сирень.
Обычный куст давно нам стал привычен,
И кажется, что нечего сказать.
Но видимо он тем и необычен,
Что красоту нельзя пересказать…
В любом из нас ещё целы воспоминанья
Далёких школьных, радужных побед…
Когда в последний раз мы делали признанья
Учителям, вручая им букет.
Простой букет дурманящей сирени,
Чарующие, скромные цветы…
Я вспоминаю вас всегда, когда метели
Накидкой белой кутают сады.
Я с нетерпеньем ожидаю новой встречи,
И поскорей хочу приблизить этот день,
Когда зажгутся вновь сиреневые свечи
И все увидят, как цветёт сирень…
Другу…
Он излишне самокритичен
Душу рвёт на куски смело,
Понимая, что как фабричный,
Этот орган ему не склеить.
Страха нет! Его выжгло ядом
Дорогих и довольно близких.
Боль, боясь юного де Сада,
Тело кинула по-английски.
Он не слишком сентиментален:
Купола, да размах равнины.
Вместо пуха роскошных спален
Терпкий запах степной полыни.
Всё прекрасное остальное –
Ампутировал он когда-то
Наживую тупой пилою,
Ни к чему красота солдату.
Его нервы давно на грани.
Тронь неловко и оборвутся.
Только мысли подобно ланям
Неустанно вперёд несутся.
Говорят, время лечит раны
И хорошему тоже учит.
Только слабый на дне стакана,
Ищет правду, сгущая тучи.
Рабочий путь…
Понедельник. Утро. Остановка.
Спящий люд пытается проснуться.
Штурм автобуса. Лавина. Рокировка.
С полпути так хочется вернуться.
Перегар. Толкучка. Крики. «Зайцы».
Повезло – пристроился к окошку.
Голова. Спина. Прижали пальцы.
Сам кого-то дёрнул за серёжку.
Остановка. Лава. Твердь земная!
Жив-здоров! За что спасибо Богу.
Только радоваться рано – Мать честная…
Вечером в обратную дорогу!!!
Жизнь и смерть…
О чём ты думаешь, старик,
Когда беседуешь со смертью?
Закинув в рот вторую, третью
Свой самый первый слышишь крик…
Смерть ныне в доме госпожа
На душу получила ордер,
Цедя глотками тёмный портер,
Твою жизнь крутит не спеша.
Ей торопиться ни к чему,
Билет в один конец получен.
Кому-то вот, Счастливый случай,
Живым пройти сквозь всю войну.
А для тебя короткий фильм
Её единственный подарок,
Где на полях полно ремарок,
Чтоб “Жизнь” не смазалось на “Быль”.
Всевышний опытной рукой,
Когда-то внёс сии поправки,
Пришпилив лист к «Судьбе» булавкой,
Давно спешащей в Мир шальной.
Потом позвав «Старуху» в дом,
В журнале обозначил «Время».
И сразу же закладку «Семя»,
Для «Жизни» расписал в другом…
Свечи огарок сам погас,
С Душой «Старуха» испарилась,
А где-то с криком зародилась
«ЖИЗНЬ», что так ценится у нас.
Про трико…(юмор)
Это был написано для юмористического БАТЛа на форуме у Сергея Трофимова
Ты обычное, чуть затёртое,
С сильно тянутыми коленками,
К телу близкое, попритёртое,
Чёрно-синее, да с оттенками.
Ты дошло до нас из глубин времён
На своём веку много видючи.
Твоей стойкостью сильно поражён,
О тебе читать устал сидючи.
“Многолико” ты, многозначимо.
Шито простенько, навороченно.
Сколько сил людских на тя трачено,
Сколько денежек за тя плочено.
Чернь квартальная и богатые
С тобой запросто вот так зналися.
Тёрло ты собой лавки златые,
Кровью и вином обливалося.
Про тебя писать, как про реченьку,
Можно красочно и без умолку.
А коль надоешь можно в пЕченьку
Иль одЁженку сшить для куколки.
Ты служило мне вместо марлечки,
Сколько всякого сквозь процежено.
Было половой лучшей тряпочкой,
Мыло чистенько и прилежненько.
А сейчас лежишь… вся душа в огне,
Сердце кровушкой обливается.
“Эй, жена!- кричу. – Мухой, подь ко мне!
Мне ТРИКО ушить полагается.
Дивный сей предмет мне безумно мил,
Пусть заштопанный и залатанный,
Не продам его даже с кучей дыр
Ни за серебро, ни за злато… Н-НА!!!
Муки творчества…
Хоть бы строчку, хоть бы слово написать.
Только Муза почему-то отвернулась.
И смотрю я на раскрытую тетрадь –
Видно ты сегодня мне не улыбнулась.
И с ленцой за ручкой тянется рука,
Мозг-бедняга ищет правильную рифму.
Вот поляна и хрустальная река
И еще куда-то надо втиснуть нимфу.
Начинаю я «бумажный баскетбол».
Тут успех: что не бросок то трёхочковый.
«Это ж надо, сколько попусту извёл!»-
Скажет вечером уборщик «участковый».
И под вечер на столе лежит тетрадь,
Как китайский шарик бедненькая сдулась.
Сколько силы, чтобы только написать:
Видно ты сегодня мне не улыбнулась…